Aún se escucha aquella canción. El latido triste, la rima cercana. El juego inocente del "sí" y del "no". Aún el gesto que nunca vi, El brillo de mi gran ilusión, caricias que nunca lo son, aún sigo siendo el niño que fui. Cuando muere la luz y nace la luna un color secreto me ilumina a través de los párpados del sueño aquella canción mece mi cuna. Me desnuda de todo lo que aprendí. Sin mi fuerza, la añoranza del comienzo me impregna en aquél oscuro silencio, aún sigo siendo el niño que fui. En la noche, sin más años que una flor invito a las estrellas a mi canto y su danza me enamora tanto que aflora un dulce dolor de mi corazón sin años cuando llora... El mundo quiso hacerme con sus relas un número de falsa mirada, una máquina que ciegamente viviese como a los otros gustara. Mas yo con fuerza me resistí, busqué mi iluminación con entereza mas mi culminación fue la tristeza... Aún sigo siendo el niño que fui. Tras que me hubieran intentado corromper, lograr que no me importasen los caminos para mí establecidos con tal suerte de vivir servil, cabizbajo hasta la muerte; tras haber logrado desprender de mí la aspiración hacia un ideal ansiado, pues mi aceptación es mi bien más preciado, veo, que aún sigo siendo el niño que fui. Desnudo, observo mi reflejo en el mar embravecido en cuyas olas la luna acaricia alguna estrella que abraza una lágrima carmesí en cuyo brillo temeroso encuentro a ella. Tantas estrellas, tantas personas. Niñas y niños sobre desatadas olas tratando con máscaras y cadenas de huir del miedo que un día sentí. Se impregnan de inservibles etiquetas, rezando por un futuro fecundo para tener un lugar en este mundo a costa de su identidad y su sentir. Se llaman a sí mismas funcionarias, políticas o revolucionarias, periodistas, inspectoras, empresarias, coroneles, empleadas, estudiantes dicen ser; demócratas, artistas, comunistas, policías, anarquistas, cantautores, adultas cuyas hondas sumisiones pesan sin duda sobre su vivir. Mas con el silencio de la noche se acerca una lágrima febril que roza la mirada infantil de un alma que lloró por el derroche de otras almas, contadas de mil en mil cuya dulce melodía de añoranza por haber amado siempre lo imposible acongoja a aquella que quiso ser libre, asesinada por este mundo vil; y si en mis sueños el juego perdí es porque en la realidad estoy perdido, si creo ganar es porque me he mentido, aún sigo siendo el niño que fui.